Non so chiamarti. I titoli mi vengono sempre alla fine delle cose dei processi delle storie che racconto, per immagini o per testo. Che racconto ai bambini durante un processo di educazione e autoeducazione alla bellezza e allo stupore che dura anche un intero anno scolastico. E così non so dare il titolo a questo che oggi, stamane, è solo un bisogno. Rendere pubbliche le mie tracce di questi anni. Il sito che avevo messo su e pubblicato nel 2002, opere di carta, non è mai stato abitato. Non conoscevo il linguaggio che mi consentiva di entrarci quando potevo volevo sapevo, necessitavo. Così quella casa, nata già con le tubature sgocciolanti, ha continuato a perdere acqua senza che io riuscissi a fare nulla per lei. Troppo complicato. E’ rimasta così in tutti questi anni. Una casa con le porte e le finestre aperte ma in realtà disabitata. Me ne rammarico fino a un certo punto. Forse cercavo quello che alla fine solo in questi mesi ho trovato. Uno spazio in cui abitare in questa dimensione immateriale e affascinante del web. Ma anche complicata pericolosa superficiale. Una superficie che porta all’estremo i nostri tic le nostre nevrosi le parti infantili di noi ma anche quelle serie. E’ serio infatti per me adesso il bisogno di condividere il patrimonio di pensieri e di passi compiuti in questi anni, quasi dieci ormai. Mi sembra di abitare in un luogo deserto. Quello che lancio di qua sono aerei di carta. Forse così posso chiamare il mio blog. E disegnare, o provare a farlo, traiettorie in cielo che vanno verso Nord, l’arte. Verso Sud, la scrittura. Verso Est, la famiglia e gli affetti e verso Ovest, i conseguimenti, gli obiettivi, le storie e le scoperte del mio fare e del nostro: perchè sono diversi anni ormai che immagino storie che riguardano e che si fanno, e che realizzo insieme ad altri con cui condivido una passione, due: l’amore per la bellezza la passione per la letteratura.
Al centro di questa rosa dei venti, di questo aeroporto virtuale, ci sono io e questo gesto nudo semplice vitale. Spostare di pochi centimetri e staccare da me separandomene, ciò che mi è accaduto di fare di pensare di vivere.Saranno pure tre centimetri più in là ma la tua mano che raccoglie quell’aereo caduto può decidersi di lanciarlo ancora una volta. Ne perderò allora le tracce fisiche ma non quelle per cui quell’aereo ho deciso di lanciarlo da qui. Per affidargli altri padri madri sorelle amici. Io da sola non posso dare a ciò che faccio la ragione per cui lo faccio. Sospendere incantare sciogliere il tempo e trasferirlo altrove. Su un foglio di carta tenuto forte con le loro mascelle da queste formiche che sono le parole; da questi segni di matita che sono l’eco delle mie scarpe.

giovedì 2 febbraio 2012

Una notizia falsa

Dice il giornalista alla radio che sei morta.
Ma il tuo libro
quello bello che raccoglie tutte le tue poesie
è sopra le mie gambe.
E io lo tengo con me
tutti i giorni:
sta appoggiato sul mio comodino
a fianco al letto
per consolarmi dei grandi dolori
ti leggo.
Le tue parole hanno una forza
che nessuna altra parola possiede:
tiene, con dita, delicate come petali di anemone,
la verità.
E quella non scappa
ma resta.
Resta nelle pagine del mio libro
che puoi trovare anche tu
in qualunque libreria di una città.
La verità,
questa prova difficile e dolorosa
ma anche felice e libera;
condizione ultima del pensiero
che trovi quando smetti di cercare
nella tasca della giacca
in quella vecchia la trovi,
che sta ferma come sta ferma la piramide laggiù
mentre ti sorride eppure ti fa male
e pure ti lascia muto.
Colpevole, eppure liberato
in questo libro qui,
un semplice libro di poesie.
Guardiamoci le spalle da ciò che è semplice.
E non credere a quella notizia:
è morta la Szymborska,
essa sta sulle mie ginocchia
e se apro il libro
a qualunque pagina, parla.
Ha una voce inconfondibile
che raccoglie le galassie disperse
in colonne ordinate
strette e lunghe.
Ha costruito scale
per uscirsene dal sistema solare
e le ha lasciate,
piegate,
ordinate numericamente,
per terra, a fianco al letto.
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