Non so chiamarti. I titoli mi vengono sempre alla fine delle cose dei processi delle storie che racconto, per immagini o per testo. Che racconto ai bambini durante un processo di educazione e autoeducazione alla bellezza e allo stupore che dura anche un intero anno scolastico. E così non so dare il titolo a questo che oggi, stamane, è solo un bisogno. Rendere pubbliche le mie tracce di questi anni. Il sito che avevo messo su e pubblicato nel 2002, opere di carta, non è mai stato abitato. Non conoscevo il linguaggio che mi consentiva di entrarci quando potevo volevo sapevo, necessitavo. Così quella casa, nata già con le tubature sgocciolanti, ha continuato a perdere acqua senza che io riuscissi a fare nulla per lei. Troppo complicato. E’ rimasta così in tutti questi anni. Una casa con le porte e le finestre aperte ma in realtà disabitata. Me ne rammarico fino a un certo punto. Forse cercavo quello che alla fine solo in questi mesi ho trovato. Uno spazio in cui abitare in questa dimensione immateriale e affascinante del web. Ma anche complicata pericolosa superficiale. Una superficie che porta all’estremo i nostri tic le nostre nevrosi le parti infantili di noi ma anche quelle serie. E’ serio infatti per me adesso il bisogno di condividere il patrimonio di pensieri e di passi compiuti in questi anni, quasi dieci ormai. Mi sembra di abitare in un luogo deserto. Quello che lancio di qua sono aerei di carta. Forse così posso chiamare il mio blog. E disegnare, o provare a farlo, traiettorie in cielo che vanno verso Nord, l’arte. Verso Sud, la scrittura. Verso Est, la famiglia e gli affetti e verso Ovest, i conseguimenti, gli obiettivi, le storie e le scoperte del mio fare e del nostro: perchè sono diversi anni ormai che immagino storie che riguardano e che si fanno, e che realizzo insieme ad altri con cui condivido una passione, due: l’amore per la bellezza la passione per la letteratura.
Al centro di questa rosa dei venti, di questo aeroporto virtuale, ci sono io e questo gesto nudo semplice vitale. Spostare di pochi centimetri e staccare da me separandomene, ciò che mi è accaduto di fare di pensare di vivere.Saranno pure tre centimetri più in là ma la tua mano che raccoglie quell’aereo caduto può decidersi di lanciarlo ancora una volta. Ne perderò allora le tracce fisiche ma non quelle per cui quell’aereo ho deciso di lanciarlo da qui. Per affidargli altri padri madri sorelle amici. Io da sola non posso dare a ciò che faccio la ragione per cui lo faccio. Sospendere incantare sciogliere il tempo e trasferirlo altrove. Su un foglio di carta tenuto forte con le loro mascelle da queste formiche che sono le parole; da questi segni di matita che sono l’eco delle mie scarpe.

mercoledì 11 gennaio 2012














in vendita
la seminatrice di stelle
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2011
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Mia madre è una seminatrice di stelle
il suo spazio di lavoro è l'universo intero.
Mamma, se ti penso al lavoro laggiù, o lassù, mi viene da piangere
sei così piccola rispetto a tutto il resto.
Una formica al tuo confronto è un gigante
eppure tu stai lì, serena,
davanti a tutto quell’eterno
e con calma fai l’impasto:
acqua farina lievito, sale no,
per costruire pagnotte di stelle
quelle che poi vedi lievitare
e avvolgersi in galassie in spirali in macchie in tunnel;
nell’impasto, ci metti sempre una nota
un segmento di musica
un filo dei tuoi capelli
il suono della tua risata
che arriva imprevedibile e fuori dalle convenzioni
ci metti le tue mani nodose e il tuo smalto rosso
sempre sbrecciato
i tuoi vestiti semplici, da bambina diventata vecchia
e in ultimo
sciogli un po’ del colore dei tuoi occhi
è un celeste pieno di vento.
Le stelle da qualche mese stanno venendo su con quel grumo inatteso che stravolge il loro dna.
Intenta nel tuo campo mamma,
chissà su quale quadrante remoto
Certo dio non si aspettava una pasticciona come te:
gli stai rovinando la sua ricetta base.
Ho letto una volta, ma dove?
Che sulla terra arrivano polveri dalle stelle.
Fra quelle, ormai, mi aspetto
nei secoli a venire
di ritrovare le orme della mia mamma:
camminando camminando
nei cortili nelle case negli angoli nelle derive
nelle scale negli ascensori negli aeroplani
nelle vasche da bagno nelle cantine
nei giardini nelle culle
sugli abiti
impigliato, il suono della tua voce.
Io, come il grande osservatorio di monte Palomar
sto in ascolto.
Pubblicato da alle
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1 commento:

  1. simoff16 gennaio 2012 alle ore 00:07

    splendida...
    tua mamma da dove impasta le stelle non può che sorridere ed essere felice di avere una figlia come te...

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